Вид смерти лжив подобно травести,
но как реальна боль потери.
Я уходящим говорил: «прости»,
а смерть захлопывала двери.
И ночь кричала и стонала,
и был рассвет тягуч и груб.
А память всё не принимала
немой рисунок мёртвых губ.
И жизнь тянулась как и прежде
и время штопало дыру
в пространстве мира, как в одежде,
и чей то голос мне, невежде,
шептал «умри, умрёт, умру».
26 января 2020