* * *
Турецких лилий огненные рюмки
на стеблях засыпают утомлённых.
А стебли ног твоих, за флёром юбки,
в своих священных дозревают лонах.
Июньский вечер, негр какаокожий,
плывёт, танцуя, сквозь порочный полис.
Любимый город, на Содом похожий,
допив свой "Бейлис", лапает твой оникс.
Ты - та, что на посулы не ведётся,
но может вдруг, на баттерфляе страсти,
достать до дна пропащего колодца,
чтоб сном цветным опомниться в ненастье...
Проснись!
За что несносно так красивы -
на гибель рифмачу и рок-н-роллу -
твои ресницы, лёгкость без наживы,
и жертвенного горла переливы,
и губ твоих кораллы-баркаролы?!