***

                ***
Я не любила вас, а может, и любила...
В пастельно-фиолетовом дыму
Вы уходили в ночь, а я вино налила
В хрусталь бокала – будто кровь саму!

И выпила без слёз и сожаленья,
И закурила папироску вновь.
Причастие — победы пораженья —
Вино на вкус похожее на кровь!

В нём терпкость, сладость и немного соли,
И тянется, как-будто жилы рвёт;
Ведь это был романчик и — не боле.
Так – лепесток любви, что долго не живёт.

А, может, что-то я не разглядела,
Не прочитала книгу до  конца?
Или же сердце лезвием задела
Чуть снисходительная чёрточка лица?

Это тогда, когда вы улыбнулись
На мой бестактный и дурной вопрос:
“Зачем, как мальчик, (Вы к губам тянулись!)
Который недостаточно подрос?”

И взгляд ваш стал из нежного упорным.
Лишь голубой в нём заметался блеск.
И пальцы рук, движением проворным,
Из портсигара выдавили треск.

Свет фейерверка от зажжённой спички,
Два слова, так – скорее ни о чём,
Любезность, тоже — больше по привычке,
И поцелуй холодный мне в плечо.

И вы потом уже не говорили.
Довольно сдержанно кивнули и ушли.
Только глаза печалью одарили
За всё, что они прежде здесь нашли.

Вы уходили, но забыли зонтик
И две перчатки чёрные, как смоль,
И лёгкий запах табака “висконтин»,
И, где-то в моём глупом сердце, – боль.