когда температура шкалит сорок,
и ум за разум тихо заступает,
на грани подсознанья невесомый
в мое сознанье голос проникает.
он шепчет мягко, но неотвратимо,
так словно от него зависит жизнь -
"ты потерпи. чуть-чуть. необходимо.
все будет хорошо. я здесь. держись."
и в тишине полуночной квартиры,
когда все тени немы и глухи,
ему я верю. это он, родимый,
под запись шепчет мне мои стихи.
27.12.2019