Что-то в груди снова нужно слепить в один кусок мяса.
И больше не давать ему терять эту форму.
Это всё кончится только когда моя жизнь станет ясной,
Вся моя боль потухнет в земле, а я стану кормом.
Те, кто смотрят за мной, здесь бродят пока мир безлюден,
Хотят меня изорвать на тёмные тучи,
Словно я небо, а гром перед штормом пока что на мьюте.
Я трачу жизнь на поиски смерти, и мне стало скучно.
Мне стало скучно, и боль тоже стала на долю слабее,
А в тесном вагоне метро мне вдруг теперь пусто.
Я продолжаю идти быстрее, выше, сильнее.
Мне надоело винить целый мир в своих собственных чувствах.
9.2.19.