Я буду тонуть в холоде серых стен и плакать.
Чтобы в каждую строчку вкладывать безутешные слезы.
Сложить ли мне нежную шею на мрачную плаху?
Или в петлю стихов обратной метаморфозы?
И пусть все мои письма в край бессмысленны,
Но создавать их — глупость несомненно вдохновляющая!
Листы я окунаю в тексты и под пальцами неистово
Сжигаются слова. Желание увидеть восполнящего.
Моя любовь, Вы май среди этой унылой осени.
А я дочитываю вновь страницу с глупым обращением.
А Вы Шекспировским талантом восхищаясь, спросите,
Кого же я считаю настоящим гением?
Я сохраню Ваш голос, чтобы слушать темными
Ночами, своим сердцем даркакадемичным юным.
А веки от усталости уж стали неподъемными,
Рискуйте временем, я буду рисковать души ноктюрном.
Нет, это все не более чем неумение Вам нравится.
Нет, это всё не декаданс моей поэзии!
Я лишь мелькающий фрагмент, фосфен и поэтесса странница.
Любить, писать стихи, искать во снах или дарить гортензии...
26.01.20