Метель кружится, видимость скупая,
Всё белая укрыла пелена.
А где-то на востоке наступает
Год крысы вслед за годом кабана.
Каким он будет, високосный, долгий,
Иной, чем предыдущие года?
И гороскопов всяких разнотолки
Хотят всё наперед предугадать.
Нам невтерпёж узнать, что с нами будет.
Мы верим даже откровенной лжи.
Мир так велик, а мы – простые люди,
Хотим любить, трудиться, просто жить…
Но, страхом перед будущим ведомы,
Привычкою ль совать повсюду нос,
Хотим узнать, где подстелить соломы,
Чтоб мягче было падать. А вопрос:
«Что будет?» - задаем на перспективу.
Неправда, что: «Не знаешь – слаще спать!»
Подглядывать, быть может, не красиво,
Но хочется, до зуда, всё узнать.
А вихрь метельный оголтело мчится.
Что в метре впереди? – не угадать.
Но наше с нами всё равно случится
Когда-нибудь, умейте только ждать.