Не услышать мне голос надежды,
и "люблю" мне тебе не сказать.
Не услышу я голос твой нежный,
и стихи о любви не писать.
И остались лишь мысли о смерти,
я,быть может,и мёртвый давно.
Чёрт судьбою моею всё вертит,
всё случилось как то и должно.
Прогревается воздух весною,
а на улице тишь... благодать.
Происходит вот что-то со мною...
И стихи мне уже не писать.
Разорвалась суровая нитка,
лопнул шарик - созданье из душ.
Хлопнул кто-то скрипучей калиткой -
происходит банальная чушь.
Сам себе я лишь делаю хуже,
сколько можно ещё мне страдать...
Не звонишь ты,и я уж не нужен...
И стихи мне тебе не писать...