Я жду. Я жду её, как ждут… погоду.
Брожу. Кругами. Вдоль. Ищу. Мечты?
Бывает, слово за слово по году
впритирку продираются. Почти,
как почта из другого измерения.
Пришёл емейл: «Отправлено. Идёт».
О Господи, прошу, избавь от хрени.
По ощущениям – последний идиот
я не кокетничаю. Зная цену слову
и не продав на рынке ни одно,
я просто жду. Как рыбаки улова?
Как попрыгунчик в детстве заводной
по коридору прыг да прыг об стенку,
потер ушиб. Дуплет? Да… не гамбит.
Лоб не болит, хоть шапки нет у Сеньки.
И музыка… Всегда весёлый бит,
а в промежутках соло: то – соната…
то вдруг барокко дрожью над водой.
Слова мои, друзья мои пернатые –
ваш клин, с листвой и облаками чередой
сезонов и попыток. Настроений…
Не то что учит – не мешает ждать.
Не жду. Смеюсь. Смеюсь и прячу тени.
Зачем? Ответа нет. Не в нём нужда.
А где же море? Делая погоду,
чуть шелестя, дразня порой луну,
течёт за мной, а я бреду по городу,
и вместо моря сам гоню волну.
< 24 января 2020 года >
Мой авторский коллаж и графическая обработка.
Исходник из интернета
Из 19-го сборника