В.Ч.
Этот город, похожий на облако
Нас притягивает в декабре,
Всё заснежено в нём и натоплено,
Потому что тепло здесь в цене.
Тридцать семь отрицательных градусов
И покрышками выкручен лёд,
Состоит город как бы из ярусов,
К нему только автобус везёт.
Набирает побольше горючего
В карбюратор, чтоб склон одолеть,
Его первая скорость зазубрена,
А ещё надо всех обогреть
Кто набился в наш пазик с мороза,
Кто звенит в нём рублём трудовым,
Горизонт даже кажется грозным,
Фиолетово-непроходным…
Вот больница, в которой восстаньем
Руководствовали «большаки»:
Пепеляевых испепеляли,
К пальцам их примерзали курки…
Оттого стала Красноармейской
Эта улица, к северу взлёт,
Но сегодня дорогой житейской
В Изумрудный нас город ведёт.
В двух шагах за рекой частный сектор,
Затаившийся на берегу,
Новостройка над ним – как прожектор,
Отрицающий гибель в снегу…
Эти окна рассвечены щедро,
Но не помнят Советскую власть,
И в бревенчато-древние щепки
Не гадают Ушайкою впасть.
Этажей на шестнадцать домина,
Электрическое торжество…
Что им Войлочная заимка,
Переулок Песчаный ещё...
По морозу ползём меж избёнок,
Средь которых шагали полки…
Папа-рокер и Первый ребёнок,
И, конечно, товарищ таксист.
30декабря-27января 2019/20