Как трудно жить, когда в себя влюблён,
Как непростительно свободным быть поэтом.
Вчера был Пущинский, сегодня Радион.
Меня пытаются оставить под запретом.
В садизме обвинили с мазохизмом,
Поэт оказывается сам себя убил.
Ворую я чужие афоризмы,
Стаканы пластиковые даже не купил.
Мне поделом, куда я лез с стихами,
С фантазией, безумной страстной грубой?
Пытался не в свои забраться сани,
Вот и сижу, пишу, облизывая губы.
Надеялся своим стихотворением
Я доказать, что чувства правят миром.
Но оказалось, что мои прикосновения
Напомнили читателям вампира.
Что с поцелуем нежным пью я сок
По капле сердце ежедневно осушая,
Что из того, что я так одинок?
На это наплевать другим, я знаю.
Зачем в проблемы лишние вникать,
Зачем страдания и радости делить.
Я так мечтал любовь завоевать,
А надо было просто подкупить.
Наивно полагал, что чувства глубже,
Чем похоть с подношением подарков,
И что любовью согревают в стужу,
И охлаждают, если слишком жарко.
За всё в итоге наступает плата,
Мне некого морозить или греть
Вы мне скажите, кто же виноватый,
Что не могу я на других смотреть,