ПЛАЧЕТ МЕТЕЛЬ, КАК ЦЫГАНСКАЯ СКРИПКА.
(С. Есенин)
Плачет метель, как цыганская скрипка,
Ноет нутро инструменту под стать.
Муторно что-то душе моей хлипкой,
Водкою дурочку, что ль обуздать...?
Ты не пришла.. Но не в этом причина.
Кто ты? - случайный попутчик в ночи...
Видно, не к доброму душит кручина,
Знамо..Остывший мотор мой молчит.
Ножик под ребра случайные встречи:
Всё - на продажу, и всё - на износ..
Не удалсЯ мне под Шуберта вечер, -
Слёзы метели ушли в передоз...
Щиплет в глазах... Знать попала соринка.
Что ж так тоскливо мне, чёрт побери?!
Вот и стакан на столе под сурдинку, -
Как нетерпением горло горит....!
Где-то ямщик под метель замерзает,
Я - на горбушку кладу огурец...
Бог нас не видит, а бес нас пытает, -
Каждому будет достойный венец!
Истину ищем в граненом стакане,
С каждым "чин-чин" все забористей взлет.
Ну, как найдем, а она и обманет?!
Глянь-ка, - на дне только колотый лёд.