Когда станет все слишком просто,
И предельно, до боли, ясно,
Я, наверное, разочаруюсь,
И уйду без зонта в ненастье.
Без борьбы - умереть от скуки.
Слишком ровно и слишком гладко.
Это связывает руки.
Впрочем, это и так понятно.
Пусть в лицо дует свежий ветер,
Впереди ждут высокие горы,
Я пойду к ним, ломая преграды,
По бескрайним, свободным просторам.
И взойду, пусть с трудом, на вершину.
И раскину, как крылья, руки.
И услышу, как воет ветер,
Разбиваясь об скалы на звуки.