Дышали дни прохладою осенней,
Листву сухую в скверах вороша,
Где эхо становилось безответней,
И от того бесчувственней душа.
Листву в навалы дворники сгребали
И жгли её. И вился сизый дым.
И вместе с ней золой и пеплом стали
Секреты, ведомые нам одним.
Секреты о прошедшем теплом лете,
О будущей неистовой зиме.
Как плачут неродившиеся дети
О тех, кто позабыл их на земле,
Заплачет небо серыми дождями,
Размоет кучки пепла и золы.
А мы, сердца прикрывшие зонтами,
Пройдём, не поднимая головы.
И может нас, прошедших половину
И не свернувших с полпути назад,
Отметят меткой верности седИны
И наградят вдруг счастьем наугад.
И будет день наш снова чист и светел,
И станет дух непобедим и свят,
И классики расчертят мелом дети,
Где нынче листьев ворохи горят.
Подует ветер свежестью весенней,
Листвой зеленой в скверах шелестя.
Умолкнет эхо наших сожалений
И звонкий смех не нашего дитя.