Когда я перестал писать стихи,
Не мог связать двух слов из вязких мыслей,
Но верил, что болезненный архив
Сотрёт себя, и я (о боги) высплюсь.
Я не дурак и знал, что всё с тех пор
Изменится и станет по-другому,
Всем сердцем верил: если я не мёртв,
То кто поймёт, что я хоть как-то сломан?
Кому взбредёт открыть чужой сосуд
Да заливать собой мою жестокость -
Последний иссякаемый ресурс?
Кто знал меня, остался в этих строках.
А я уже так больше не могу.
Я не могу терять людей и время!
К чему бояться губ Её и скул
Но говорить о нежности по схеме?!
К чему немая музыка в ушах?!
К чему мечты и звёзды ночью с крыши?
Я жил Её касаньем неспеша
И жаждал, что Она меня услышит.
Да к чёрту всё!
Я больше никогда
Не расскажу об этом на бумаге!
Сливались воедино города,
А я стирал стихи свои, как накипь.
Но мир застрял в секундах и завис:
Не стало легче, просто было пусто.
Не брёл ко дну, не мчался боле ввысь,
Сердечный ритм хромал со страшным хрустом.
И вспомнил я, что время панихид
Смело Её, как хрупкое растенье.
Тогда я перестал писать стихи
И умер сразу.
В это же мгновенье.
Посв. Моей Музе
27 января 2020