Ржавое, будто голос спустя тишину,
Отдаленно похожее на былое,
Не такое, чтоб эхом накрыло страну -
Но зато и не злое. Не злое.
Пишется. Просто просилось само -
Я и выпустил, чтобы - взлетело.
Что это? Стих, не рождённый умом,
Вздох, не удержанный телом.
Чьи они, эти взгляды сквозь пар на стекле?
Что я знаю о том кареглазом?
Столько зим, столько Богом подаренных лет -
Умещаются в странную фразу.
В ноту, друг. Понимаешь ли ты этот звук?
Слышишь ли отдаленное эхо?
Вновь Сансара заводит непрошеный круг.
Почему-то опять не до смеха.
Но ведь дышится. Слышится. Пишется нам!
И бывает, что - даже поётся!
Этой песне сейчас улыбнётся страна.
Так пускай и другим улыбнётся!
...ночь тиха. И с холодной ее высоты -
Смехотворны и смыслы, и вздохи.
Ночь Стиха. Я пишу. А читаешь лишь ты.
Ты - читаешь. И это неплохо.