Меня выгуливает время
на поводке.
Я слышу суетность мгновений
в его руке.
Зубрю заваленный экзамен,
читаю вслух –
плывёт гомеровский гекзаметр
и майский пух.
Мелькают книжные страницы
и времена.
Во мне рифмует кто-то лица
и имена.
Когда уже любить не надо
и май затих,
я полюбила "Илиаду"
и белый стих,
чужую бруклинскую осень
и корабли.
Но имя древнее – Иосиф,
во мне болит.
Вопросы с привкусом упрёка
горчат опять.
Поэту жить в стране далёкой –
себя терять.
Отмеренную половину
он выжил, смог,
и перерезал пуповину
и поводок.