Прольётся дождь в мою могилу,
он безнадёжен как сам тлен
прообраза, творца. Но силу
мне даст предтеча перемен —
душа, закованная в цепи.
Ладью не гонит Аквилон,
везде безжизненные степи,
огонь на пиках. Только сон;
и путь чаруют, словно дым,
они помогут снять заклятье,
моё предсмертное занятье —
беседа с мраком. Став пустым,
я отдалю конец. С мечтою —
я стану падшею звездою…
Гончаров А.С.
2020