Я идиот- это наследственность,
И она меня сильно смешит.
Ваши строки-посредственность,
Мои-крик одинокой души.
Я не, поэт, нет-нет, даже близко.
Но даже я понимаю зачем
Вы пишете о любви неразделенной так искренне,
Вылизано,
Слезливо и приторно,
При этом описаны
Сотни нерешенных дилемм.
Но это не то, кому это нужно?
Наверное, одним только вам.
Я тоже пускаю зверя наружу,
Пускай с головой он не дружит,
Но умеет устроить бедлам.
Мои стихи-пасть вельзевула,
От них дико смердит.
Но пусть лучше воняют, как буйвол,
Чем как розы интеллектуальных элит.
Ваши стихи-колыбельная.
Перед сном ласковый шепот.
Мои стихи-протест одного бездаря,
Сам признал,
Моей души неистовой рокот.
Я тоже не гений и правильно,
Мы до идеала так далеки.
Лучше сгину неизвестным писателем,
Чем поставлю нытье во главенство строки.