Скоро весна. Я надеваю чёрную прочную маску от смога.
Помню, как в юности богу молилась. Бог не помог. Есть отсутствие бога.
Эта реальность болью окрашена, ненастоящая - с детства я знаю:
Здесь мы играем в себя, будто в куклы: Тут просыпаемся, Там засыпаем
Трудно быть сильными. Сложно поддерживать эту утопию, зная, как есть всё,
Я расслабляюсь только на море - в тёплом, схожим с иллюзией, месте.
Люди легко влюбляются в тело, тогда как я цепко влюбляюсь в душу.
Мне здесь не очень. «Родных» не нашла. Муторно. Тяжко. Сучно.
Но!
Из этой «пещеры» так просто не выползти.
С жизни-иглы не слезть.
Любовь и вдохновение здесь -
Особенная болезнь.
28.01.20.
*Сучно — не опечатка.