Мне о тебе бы писать слова...
Очень много красивых слов,
Какой ты стала внутри меня,
И как на многое я готов.
А внутри отведен целый мир,
На меня и тебя..., а еще...
Там идет непрерывный эфир,
Где транслируют только ее.
Обсуждают ее глаза...
Иногда шелк ее волос.
Она чистая словно слеза,
И достойна всех пошлых роз.
Иногда в том эфире спор,
Где мы спорим с ней иногда.
В этом споре она - дирижёр,
Сквозь все мили и города.
Иногда наступает ночь...
И глаза ее вспыхнут вновь.
Ты растрать меня, опорочь
И сначала меня обусловь.
Иногда она сильно грустна,
Мне б обнять ее и укрыть.
Не постижима ее глубина,
Но мне хочется с нею плыть.
Иногда я хочу ее... боже!
Словно заново и впервой.
Касаться пальцами губ, до дрожи...
Девочка, будь собой.
Я бы писал о тебе много слов,
Ох... я бы мог возомнить себя...
Кем-то выше, чем слово бог
Если б, однажды не встретил тебя.
Я бы писал мириады од...
Лишь бы держать тебя изнутри,
Подняв всю смуту глубоких вод,
Но все равно, это будешь не ты.
Я бы искал тебя среди лиц,
Бродя по миру и городам.
Встретив массу серых блудниц...
И понял... - Девочка, ты мне не по словам.