Все эти книги –
прОклятый двойник.
В слезах, как в стразах,
закопан в землю вечный миг.
На небе смазан
не то полёт, не то удар
по гонгу мира.
И от падения звенит
моя квартира.
Я в этой бренной скорлупе
ядром ореха,
и от того не по себе,
во тьме прореха...
Удел не случай,
как пунктир
проложен к звёздам,
но только в мышеловке сыр,
труп не опознан.
Все эти книги,
свитки, чертежи –
бумага,
живое на камнях лежит –
всего полшага.
А между тем небесные огни
в движении прочерчивают нити,
и кажется, что мы тут не одни,
а в чёрной бездне горизонт событий...
ждите...