Иду по дороге как бы золотой,
А с двух сторон стены до неба,
Натянуты как бы резиной какой,
Врезаются в них морды зверя.
Они меня просто порвать на куски
Готовы и есть достиженья,
Местами волками порывы видны,
Их челюсти в тело - мгновенно.
Куска в теле нет, и из раны бьет кровь,
Мне в руки является книга,
И сразу залатаны дыры и плоть,
И свет от нее очень сильный.
Дорогу она освещает мою,
Иду я по ней уж спокойно,
Хоть обе стены объявили войну,
Ведут себя так непристойно.
Им тело мое не дается никак,
Пока я читаю молитвы,
В Псалтире, которые писаны там,
Для нашей же с вами защиты.
Дорога идет через море по дну,
А море - стенами до неба,
А я на руках своих книгу несу,
Она это море разверзла.
А там за стеной - ад кромешный внутри,
Там звери и нечисти лица,
Зубами дробили бы кости мои,
Но нечисть той книги боится.
Она ее просто кромсает мечом,
Те морды, что рвутся сквозь стену,
Убиты прекрасным, небесным лучом,
Они превращаются в пепел.
Ведет меня книга в святые места,
Где Бог на Кресте был распятый,
Нам Крест даровал, что подобье меча,
Им диавол был попран проклятый.
А книга Псалтирь, книга жизни для нас,
Пока она с нами - мы с Богом,
Дорогу она освящает как раз,
Какая пропитана злобой.
В конце же пути ожидает Отец,
Зовет Свои чада в объятья,
Дарует за горе и беды венец
И вечной любви - море счастья.
Не каждый дойдет до конца этот путь,
Поскольку он книги гневится,
И та, за стеной что живет злая суть,
Над ним будет просто глумиться.
Она будет рвать и кромсать его плоть
И раны зажить не успеют,
А рвет она нас потому, что в нас кровь,
Она ведь дорога к спасенью.
Нам Кровь даровал Свою Вышний Отец
И Плоть, что мы в храме вкушаем,
И то, что создал в этом мире Творец,
Мы через себя пропускаем.
Но дьявол не любит творенье Христа,
А это - мы с вами, родные,
И вот потому-то и рвет нас всегда,
Спасение наше - в Псалтире.
2017