Несовершенство первого листа,
как первый блинчик комом,
идёт с погодой суета
путём знакомым.
Несовершенство первых строк,
преградой мысли,
весна шагает без дорог,
и мы из дома вышли.
Несовершенство первого дождя,
слова по капле,
и первым взглядом, уходя,
оставить якорь.
И первый снег, как первый вдох,
пронзает тело,
несовершенная любовь –
земли пределы.
Несовершенство – это путь
сквозь боль наружу,
не надо идеальных пуль,
и слов не нужно.