Я листал сегодня мысли в темно-синем переплете,
Мысли уплывали в числа, отзываясь в прежней ноте.
Я старался их нащупать, разложить по полкам, нишам,
Но они раздулись в шторы, разлились дождем по крышам.
Я хотел построить город по расчетам и замерам,
Но все схемы стерлись морем, чертежи смешались ветром.
Голова распухла, словно в синем омуте покойник.
Дождь стучит и дует в окна, расползаясь в подоконник.
Дождь рисует на ладонях разноцветные картины,
Он рискует стать картонной, одноразовой рутиной.
Небо внемлет, небо хочет, чтобы заново собрали
Все потерянные ночи и разбитые скрижали.
Я не вижу, где мне выйти, я не знаю, что мне сделать, я разбрасываю мысли
то направо, то налево.
Голова разит войною, в ней кипят седые битвы,
И не знаешь, то ли кровью заглушить, то ли молитвой.
Ветер стонет, ветер свищет, я в нелепом склочном виде.
Небо кроет воронищем, я у неба только житель.
Я здесь только по пролету,
Стая - вот она, родная!
И летит за поворотом, притворив ворота края
Воронье.
И я взлетаю, я машу руками вольно,
Пальцы в крылья прорастают. Я хочу подняться...
Больно.
Дождь разлился по раскисшим
Лицам, дверям и волокнам.
Затрещали нити, ниши, отпустив ворону с окон.
Напишу на оборотном шве в своем пустом полете:
"Завещаю всем пролетным
Мысли в синем переплете."