Жаль? Что я не художник!
И не могу написать,эту картину.
Но к искусству? Я совсем не безбожник!
И мимо,могу пройти? Лишь тину.
Тина что? Сгусток мути,
Собой? Она не прельстит никого.
Нам не даст? Жизни сути,
И никогда,пред ней не замрёшь от того.
А здесь! Небо! Во всём сиянии!
Не сосчитать? Сколько красок там.
И все они? В таком слиянии!
Подвластные? Лишь художника перстам.
Это его? Художника палитра!
Может охватить,неба нюанс.
Если,лишь не выпил из пол литра,
Чтоб не шатаясь,передал окрас.
А я? Вот лишь,небом любуюсь!
И говорю? Боже! Ты прав!
Что? С небом этим? По жизни тусуюсь,
Без всяких там,вкусовых приправ.
Оно? Моей жизни! Прекрасное!
Я! Неба! Люблю небосвод!
Во мне? Он рождает ясное!
А ясность? Только! Счастья! Привод!