Пропасть, уйдя в бесснежность января,
И затеряться в пряных запахах июня,
Бесследно сгинуть в штормовых морях,
Лежать, забывшись в красных маках Иссык-Куля…
Дорога манит, кличет за собой,
Не зная ширь своих границ и географий.
Мы входим безрассудно в ближний бой.
А дальше пропасть. Ни могил, ни эпитафий…
Пыряет грусть стилетом под ребро
И "капли датских королей" не помогают…
Не сбросить маску вечного Пьеро.
Нет больше Герды, что спасла, согрела Кая…
Как растопить покрывший сердце лёд,
Не потерять себя в опутавшем угаре…
Так трудно бросить всё, сесть в самолёт
И оказаться в заполярном Нарьян-Маре…
Нам измениться сразу тяжело.
Так прикипела прочно к телу эта кожа…
Но если надо – шашки наголо!
Рубить и резать по живому без наркоза…
А за окном дождливая зима…
И серость грязных луж – предвестница печали.
Мы падаем в глубокие трюма
Тех кораблей, что часто чудятся ночами…
Но мы ползём и пробираемся наверх,
Пытаясь разглядеть в проёме небо…
Нам не успеть…Струной натянут нерв…
Ушла надежда, как обман плацебо…