По душе ли мне Твоя печаль,
взнузданная пасынками Русь,
исконИ сиреневая даль...
смело я ответить не возьмусь.
Истрепался в блеске нищеты
русский, по преданию, народ,
в роскоши варягов холишь Ты,
Родина, живущая на МРОТ.
Стоит ль распинаться о любви,
и сиять от счастья по утрам,
коль былые прелести Твои
источились в неприкрытый срам.
Не шумят, как издревле, леса,
вызрели бурьянами поля,
не поют в деревне голоса,
с песней чахнешь, Русская земля.
Не престану материть любя.
Даже если обратишься в падь,
нет, не брошу, дряхлая, Тебя,
в муках вместе... проще погибать.
Федя Чикмандаровъ
01. 2020 г.