Я обещала историю, стало быть,
Да. как-то так:
Мол, жила и была.
Музыка...
Та, что от Слова усталого
Просто родить ничего не смогла
Тело у музыки
Бледно и собранно
В хитросплетения нервов и нот
За очагом, на стене нарисованном,
Добрая Сказка давно не живёт
Тень Музыканта и скрип соглядатаев
В вечных претензиях или без них...
Критики есть (основательно датые)
И очевидцы житейской возни.
Есть выживания схемы телесного,
"томного модного" нет и не нать...
Сотни задач и одна неизвестная- та, что звучит.
Потому что одна.
Собственно, всё.
Весь рассказ.
Небо хмурое.
Струпья по коже притихшей земли...
Выводы прут. Да, сплошной партитурою.
Снова "в концертный" глухих повезли
Там нарушать их покой переменчивый
Той откровенностью, что так бодрит...
Чтиво в "виршах", ноты-годы и
женщина-скрипка,
Что вряд ли вдруг
Заговорит.