Смотри, как твой двойник, налитый мраком,
В шалман относит треть своих зарплат,
У выходных- прокисший дух барака,
Жена привычно лает, как собака,
И- нет, никто ни в чём не виноват!..
А в понедельник- скучная работа,
Тупой, тяжёлый, безнадёжный труд,
И сердце вечно ноет отчего- то,
И все друзья в субботу тоже пьют,-
Собачья жизнь...Скупой обрубок счастья...
На кон- семья, любовь; ты сам- на кон,
И даже в церкви нет душе причастья,
И не доходит в сердце свет с икон.
Лишь полынья в груди растёт всё шире
И лёд острее бритвы по краям.
Ну что ж, и смерть скучает в этом мире
По новобранцам из могильных ям,
И тянет руки, чтоб забрать быстрее,
И топит разум в черной полынье,
Где вечный трус на дне с рожденья зреет,
Ища с друзьями истины в вине,
Живет шаблонно, мыслит небогато
И, если ночью не с кем говорить,
Пошлёт подальше трезвенника- брата,
И будет шляться, приставать и пить.
А поутру- как схлынет эйфория
И враз реальность даст ногой под дых,-
Постабстинентно, как и пол- России
На сутки выйдет с синих выходных.