Пытаюсь что-то написать,
Обычно ночь пора сонетов,
Занесено перо, тетрадь
Вся в предвкушении, но где там
Страница девственно чиста,
Ни слова, ни строки, ни звука
Белеют контуры листа,
Нет, не сильна в стихах наука.
Что мол ни дня без новых строк,
Пиши себе, на радость людям
Как будто выучить урок,
Давай про прошлое не будем,
И так народ хохочет весь,
Мол, сколько можно, есть границы
Пиши о том какой ты есть,
О чем поют певцы и птицы.
Ну хватит что ли собирать,
Зеркал разбитых миллиметры,
Я убираю в стол тетрадь,
Я не могу найти ответы....