Я не стану Кушнером по стилю,
я пойду невскому с тоски,
между вымыслом и явью,
прогуляться, как поэт,держа в лоскутки,
мир свой, зачарованный
в стихах, замаскированный,
озирая только звёзды,
лёгкой поступью летя.
меня душит мир свободы,
дар случайный обретя,
иду Господом и любовью твоею храним,
словно нервом по телу,
вдохновеньем палим.
Отмеряй,боже мне справедливую меру,
не суди толька строго,
я как колос, стою на ветру
не сочти но пожар полыхает в груди-
это проклятый путь, сколь бесценен и долог,
бесконечен мотив,это вечный вопрос,это всё впереди.