Неужели, мой друг, безвозвратно,
окончательно всё сожжено?
И велением чьим суждено
кучей серы смердить нам отвратно;
серым пеплом по снежному полю
волей ветра катиться в овраг?
Кто придумал, что именно так
должно сгинуть под звон колоколен?
Замолчи. Я молю: «Замолчи!»
Нам не первым – во тьму из Эдема,
без меча, без щита и без шлема –
да на жертвенный стол саранчи…
В небе копоть накрыла светило.
Эй, чумазое, нужен платок?
Друг, поверь мне – не это итог,
и овраг-колыбель – не могила.
Кладезь рифм – остроклювая птица,
что крылами раздует огонь.
Не вспугни: не дыши и не тронь…
Помолчим – и она возродится!