Я вижу старую усадьбу
Там на столе горит свеча,
Поэт склонившийся к тетради
С пером в руках.
Что он сегодня нам напишет?
Что видит, чем он нынче "дышит"?
Поэт склонившийся к тетради,
Макнул в чернильницу перо.
Он видит вновь несправедливость,
Опять идет борьба миров,
И наш поэт - бунтарь по крови,
Поэму пишет про народ.
И вновь народ влачит устало
Свою нелегкую судьбу,
А "господа" там правят "балом",
Залезли в "царскую казну"
Так значит мир не изменился?
Все, как всегда?
И зреет бунт?
На площади вновь "декабристы"
Опять расправы?
Что потом?
Народная волна кипенья
Взорвется "бомбой" изнутри?
Народ устал,
Но возмущенья,
Кому-то снова не слышны...
Идет по кругу мир беспечный,
Века сменяют вновь Века...
Все повторяется на свете...
А ОН ВЕЛИКИЙ НАВСЕГДА...