Пожилой мальчишка в джинсах и футболке сел за фортепьяно – только и всего.
В беспорядке книжки у него на полке, в беспорядке мысли в голове его.
Сумерки короче половины вдоха, жизнь короче сумерек почти на треть.
Пожилой мальчишка, до чего же плохо ощущать необходимость умереть.
Но зато все клавиши звучат без фальши. Но зато в бокале золотой бурбон.
Пожилой мальчишка, что же будет дальше? Дальше просто не заглядывает он.
Потому что дальше только морось скуки, только одинокий беспросветный путь.
Руки извлекают из-под клавиш звуки, чувства извлекают из-под спуда суть.
Вздохи бесполезны, слёзы бесполезны. Им не верят ни Москва, ни Вашингтон.
Пожилой мальчишка, по стеклу железом, это, ты же знаешь, очень низкий тон.
На осколки сыплется мирок стеклянный, задевая сразу все твои миры.
Видишь: в этой игротеке окаянной не приемлют правила твоей игры.
Отложи кроссворды, брось головоломки, клавишам доверься - клавиши не врут.
Если все миры так не по-детски ломки, может быть, сыграешь не в свою игру?
Может , это всё уже немного слишком. Разве ты не можешь пощадить его?
Сел за фортепьяно пожилой мальчишка. Сел за фортепьяно – только и всего…