***
сочится грусть моя по кончику пера
и растворяется в прощальном наважденьи...
как-будто фразами... да где теперь значенье
изыска странников в рассеянном вчера?
всё лишь возня... в себе и не с собой,
что до сего теням зашедшим рабски внемлет,
пока разумное так беспорочно дремлет,
лишая сана предначертанность судьбой...
в чернилах мёртвых боль едва ли оживёт,
осколки радости - и те почти не дышат...
когда тебя уже почти никто не слышит,
тогда тебя уже никто не позовёт...
слезами вымолить? а проку в этой влаге?
чернила с болью засыхают на бумаге...
*****
Антоний Косиба