Жизнь свою мы наполняем смыслами,
сами только, и никто за нас.
Сладкое зовём порою кислым мы,
чёрным то, что белое сейчас.
Флюгерами служим в дни карьерные,
выбрав правильный к начальству ход.
Ладим с глупыми и стервами,
в офисах ища к своей карьере брод.
Щёки медные, руки загребущие...
Каемся порой наедине.
Поздно! Совесть ведь почти разрушена,
дьяволом поставлена к стене.
Кризис смыслов - нынешнее времечко.
Трудно жизни нашей смысл сыскать.
Плоти зов - нам поводырь и фенечка,
вечная по денежкам тоска.
Иллюстрация - из Интернета.