О сколько нас поэтов бедных,
Мечтающих стихи свои издать!
И сколько на страницах интернетных
Их вновь появится опять?
"Не искушай меня без нУжды,"
Издатель, в жадности слепой.
Пойду бродить одна по лужам,
Стихи пусть вьются надо мной...
Куда и где от них мне деться?
Успеть бы только записать
Про маму, отрочество, детство,
Любовь... Пусть будут их читать,
И, может быть, душа родная
От строк моих легко вздохнёт,
Своё былое вспоминая,
И улыбнётся, и вспорхнёт,
Взлетит высОко за мечтою.
Пиши, Поэт! Промозглою зимою
Душа всё о весне поёт...