Совсем не холодно, побудь хоть облаком,
наполненная льдом горячих смут.
Уснула облаком, летишь над городом –
дощатым, старым, с крышами в дыму.
Твой "Зингер" не строчит, а тихо молится,
мотор жужжит – рассвет лучами сшит.
Вдруг из под лапки вырвалась околица,
седьмая Воскресенская спешит.
Тебе ещё полмира сотворения.
Деревья обшивать – листок к листку,
на склонах поднимать цветы весенние,
и вышивкой пройтись по роснику.
Прозрачная, наивная, мережкою
В травинах – паутинка в три ряда,
А кажется, снежинка тут замешкалась,
Растаяла – прозрачна и чиста...