Я пишу тебе странные письма.
Даже ты их навряд ли прочтешь,
Хотя ты — адресат, и, казалось бы,
Не такой уж сложный чертеж.
Эти письма не будут изданы.
Чтоб пылиться на полках. В музей,
Чтоб экскурсии пялились издали,
Их не сдать никому из друзей.
Не пролить им света на прошлое
Для далеких потомков ничуть.
Бутерброд с солониной мороженой
На обед в них не завернуть.
Бесполезны для жизни практической,
Применения им не найдешь.
Нет ли в этом ошибки тактической?
Для чего же весь этот галдеж?
Отвечаю верзиле тупому:
Будь потише, резьбу не сорви.
Что же делать, когда по-другому
Не могу объясниться в любви.