Я б не желал, ни другу, ни врагу,
Такого ощущения азарта,
Когда, по полю майскому бегу,
Я в прошлое своё бегу - не в завтра.
А мне бы в завтра просто заглянуть,
Увидеть, что вон там, передо мною.
И не хочу я видеть прошлый путь,
И то, что сзади, за моей спиною.
Я знаю, это давнее теперь,
Прокисшее, почти, как простокваша.
За что так много в прожитом потерь?
Переживал, хлебая, словно кашу.
Размазывая, утираясь вновь,
И начиная каждый раз сначала.
Сейчас бы в поле, где восторг цветов,
Где прошлого и будущего мало.
Где больше настоящего, того,
С чем я всегда, пожизненно, бок о бок.
И радость жизни - это волшебство,
А прочего и быть не может много.
* * *