Моя унылая провинция,
Ты для приезжего – тоска.
С её знакомыми всё лицами,
С её постылым днём сурка.
От остановки переулочек
Ведёт, щербатый, на базар.
Там запах хлеба, запах булочек,
И “кто кому чего сказал”.
Располагается полиция
В купеческом особняке.
И, по сложившейся традиции,
Курить выходит налегке.
А рядом, в скверике заброшенном,
Стоит Ильич и смотрит вдаль,
В коммунистическое прошлое…
Окаменелая печаль.
Спешит старушка, время дорого.
Следы к обеду заметёт. Белёсый снег.
Церковный колокол
Её к Причастию зовёт.
Она доверит Богородице
Мольбы – тревоги о родных.
И сразу сердце успокоится.
И…лишь бы не было войны…
Несут молодожёны лилии,
И в дымке праздничного дня
Согрета дедова фамилия
Теплом от Вечного огня.
Обратный путь морозный, радостный.
Родной дороги полоса.
И солнца свет. Здоровый. Благостный.
И встречных деток голоса.