А ты не художник - не романтично.
Ты на оттенки не бьешь, не делишь,
Не вымеряешь, асимметрично,
Точки отрезков пересечений.
А ты по субботам о ней вспоминаешь,
Ты волком немеешь и воешь угрюмо,
И памяти сводки перебираешь,
Возобновляясь из неоткуда.
И запах ее, как мурашки по коже.
От мысли одной, пробегают несмело.
Ты так неумело и неосторожно
Поддался ее, столь желанному, плену.
Да ты ведь не думал, что ранит надолго,
Сквозь годы заноет с умноженной силой,
На линии жизни, задачей несложной
Возьмет и застынет - неразрешимо.