В ней что-то родственное есть…
Лицо? Осанка? –
Нет. Другое…
Оно, как радостная весть,
Лишает пресного покоя.
И сердца бойкий метроном
В едином ритме с нею бьётся.
И даже туча за окном
Дождём не плачет, а смеётся.
Нет. Это вовсе не любовь.
Увы, её не знаю имя.
Но только явится,
И вновь
Стихи рождаются
Живыми.
© 2020, Терентьев В. Ю.