Ты рассыпался на десятки строк,
ты собирал себя по влажным крохам,
ты в этом мире жить один не мог,
но постоянно чувствовал подвох и
ошибался, принимая миражи -
тех, кто бесстыдно лез тебе за ворот.
Предчувствуя стихи как рубежи,
поверив в магию осенней мандрагоры,
ты распадался, но и воскресал -
назло врагам, всем, кто тебя отметил -
в грозу стоял на той вершине скал,
где с ног сбивал безумный самый ветер.