Будто в капельке янтаря,
От застывшего внесезония,
Не рождённых стихов вензеля,
Пробиваются к изголовью...
Но ловить их тенётами зря.
Сами к сердцу пробьются крылами
И наполнят чудо словами,
И из уст, вырываясь в небо,
Унесут туда, где ты не был.
Где слагаются фуги и саги,
Где рождаются только маги,
Где поётся строка а капелла,
Пробуждая в душе умело -
Твою солнечную чудо птицу,
Что даёт от творений напиться.