Ветер стылый по улицам рыщет.
Озверел он, совсем одичал.
Он упрямо добычу ищет.
Что искать-то? Ведь он не терял.
Хочет он на постой напроситься.
Только двери-то все на замке.
У порога б ему примоститься,
Схорониться бы где в уголке.
Что, бродяга, совсем тебе худо?
Что летаешь босой, без сапог,
И трясешься сейчас, как пичуга,
И озяб до костей и продрог.
Не нашел в себе ветер приюта.
До утра по дворам промышлял.
Он устал от такого маршрута,
И все силы свои растерял.