Бреду, спотыкаясь, по зимней дороге,
исполнен желаний, что очень просты.
Просты, но заметьте, совсем не убоги,
поскольку от сердца, отнюдь не пусты,
скорее, наполнены, вроде сосуда
с добротным напитком, под стать коньяку.
Я их не продам, не сменю, не забуду,
мы неразделимы на этом веку.
Неброски они и наивны отчасти,
но ими означены вехи пути.
Желание близких беречь от напастей
и тех, кто ушёл, от забвенья спасти.
Спускается сумерек влажная вата –
визиткой простуженного февраля.
Но я продолжаю упрямо стишата,
подобно молитвам, в пространство швырять…