Лучиться жемчужным светом,
Медовыми таять росами,
Быть дымкой бесплотной,
Ветром...
И солью,
Что въелась в волосы -
В проборах и на висках...
Жить сердцем в своих стихах,
Горячей, хмельною кровью,
Багрянцем закатов
И...
Колючей морскою солью,
Что помнит былого дни.
Что помнит иные ночи,
В бреду, в полусне... Без сна.
Привязана нитью
Прочной
К холодной Луне - Весна.
Моя, что с руки Апреля
Стекает живой водой.
И пусть я давно не верю,
Что Время несёт покой,
Что Время врачует раны,
Что Время - бесстрастный бог.
Я чувствую ритм усталый
И...
Не подвожу итог.
Не ставлю немые точки -
Прообразы Чёрных Дыр.
Я чувствую - всё не точно,
Что знаю про этот Мир.
Я чувствую, что вернее -
Быть жемчугом в лунных сотах,
Лучиной, что вечно тлеет,
Развилкой на поворотах
И нитью, как дым - неверной,
Обманчивым миражом.
Где сны, проходя сквозь стены,
По душам стучат
Дождём.
Колючим февральским ливнем -
По жести, по хрусталю,
По острой листве оливы.
И, как мотыльки к огню,
Стремятся в иные ночи -
В бреду, в полусне, без сна -
Где только немые точки
Шлёт к сердцу Луны
Весна...