Бреду, меж дум людских, — наугад,
бьются мысли у осребрённого виска,
наверно ими, только и богат?!
Вот и клюют они тебя исподтишка...
Запотело в метаниях сознание,
взяв, верою, билет в один конец.
Дыхание эха в просторе молчания,
мысль живая — озаренья венец...
В приспособлении не прогнуться бы,
а думы не сотрёшь со лба...
Перегаром бы, не захлебнуться,
не быть подпоркой одинокого столба.
Все великое, до поры, непонятно,
как воспарить над безумием слов?!
Не сделать страшное, занятным,
за собой не оставлять кривых углов?
Бомжа не испугаешь кражей,
он, чисто, первооткрыватель боли,
он в саже, аки в камуфляже,
за волей, побежав попал в неволю…
Знаю средство, очень надежное,
на кириллицу, разобрав слова,
— мысли утихомирить, тревожные,
чтоб война, хоть раз, проспала...
Гоняют
взгляд, пространства перспективы,
изрезан воздух, следами пуль...
Счастливы, лишь от того, что живы,
за смерть, порой, готовы заглянуть?
Мир обозреть... из под Земли,
не раздражая, Царство Мертвых,
сознание, что информацией смели,
поправить, уходя из точки жертвы.
Ты спишь с будильником, в пижаме
и бегаешь, с утра, по циферблату,
рассматривая мир — сквозь раму...
Он болен, нужна на голове заплата.
Москва, апрель, 20, 2018.